FÉLIX ALBO - Cuaderno de viaje

Comienza la nueva temporada de cuentos en este Café valenciano y especial. La séptima. El siete, que sabemos que es un número así, especial también, claro: las notas, los días de la creación católica, los pecados capitales, los colores del arcociris, los días de la semana, maravillas del mundo... Pero para contar éramos más que siete. Muchos más.

Cuando empieza la temporada, cuando acaba y cuando existe cualquier excusa, nos juntamos en el duende personillas para contar y personillas para escuchar. Y es un goce, como ayer. Carles, Llorenç, Domingo, Valentín, Susu, Luna, Ana Ballester, Vicent, Pablo, Amparo, Jesús... y para terminar, cómo no, Els Trencaclosques, un grupo que me enamoró el día que los escuché y así hasta hoy. (De la mayoría de narradoræs están los enlaces en mis ventanas, aquí a la derecha)

La sala, pintada, empapelada y con una cortinilla de luces en el escenario, se llenó de público y las palabras hicieron venir a la chica de la curva con su nueva oferta laboral, vino Nasrudín, un emperador y su dragón, pulgarcito y pulgarcita, unas monas viajeras, Mari Paz y Mari Luz, la reina de Almería, otro dragón, pero éste era un comevírgenes, Frederick, una viuda llorona... Y las historias con música deliciosa del final.

Aplaudimos con las manos sordas, pero no por falta de ganas, sino por las horas que se nos hicieron. Regresé feliz, con abrazos (siempre es un goce ver a Laura y a Silvia) y una luna preciosa que me llevó hasta la última noche que pasaré aquí hasta que regrese de Colombia. Marcho mañana y me voy con muy buen sabor de boca.

Llega a Cuentistas (lista de narradores y narradoras) de las manos de Blai Senabre (narrador alicantino) el texto, que copio y pego tal cual para delelite de las personas que pasáis a echar un vistazo (que siempre agradeceré poco por mucho que lo haga)

La SGAE ataca de nuevo. Pásalo.
Escrito y firmado por Jose Luis San Pedro, escritor, filósofo y buena gente.

POR LA LECTURA

Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca circulante. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y
padres de alumnos. Sus "clientes" éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres a quienes sólo cobraba cincuenta céntimos al mes por prestar a cada cual un libro a la semana. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.

Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y veces también ellas quedaban prendadas.

Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia. La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos fue creada por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del libro.

Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo. Me quedo confuso y no entiendo nada.

En la vida corriente el que paga una suma es porque:
a) obtiene algo a cambio.
b) es objeto de una sanción.

Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?

Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?
¿Acaso dejaron de cobrar por el libro vendido?
¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas?
¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos?
Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura?
¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos?
No entiendo a esa Europa mercantil.
Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.

Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autorcargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes
ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.

¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!
José Luis Sampedro


Debo rendir homenaje y respeto a todas las bibliotecarias que llevan ...años ya... tratando de que esta absurdez sin sentido llegarara a ponerse en práctica y, ahora que ya lo está, continúe.

Más información en http://noalprestamodepago.org/

Este año el otoño no entró el 21, como tiene costumbre, sino el 23 de este mes, pero no te preocupes que no tiene nada que ver con el cambio climático.

Dice la R.A.E., en la segunda, que el otoño es la época templada del año, que en el hemisferio boreal corresponde a los meses de septiembre, octubre y noviembre, y en el austral a la primavera del hemisferio boreal. Le falta poesía al diccionario. (No sé si copiar esta acepción estará penado por la SGAE, que claro, últimamente son unos penas)

Es gracioso que en un lugar del mundo comience el otoño y en el otro la primavera. Dos épocas donde el ánimo se ve desbocado (qué triste una primavera sin boca, con la que hablar, con la que besar, con la que poner una O de sorprendido ante cualquier detalle de la vida. Una primavera sin boca es como un otoño desaforado) e incontrolable.

El otoño tiene fama de triste, de decadente. Uno tiende a sentirse así. Y no sé por qué, pero parece que cuando uno se encuentra una cuesta abajo, parece que el cuerpo le pese menos, que pesar pesa igual, pero parece que no. Ante una cuesta abajo uno se suele alegrar, menos en las cuestas del ánimo.

Uno quisiera en esta época tender las tristezas, para airearlas, para ventilarlas, para que se sequen, pero claro, el otoño es un tiempo húmedo, por las lluvias y por las lágrimas, y lejos de secarse, las tristezas se humedecen más, y algunas incluso crecen como los enanos de los circos de la mala suerte.

Me encanta cocinar con cebolla cuando me siento triste (con mucha cebolla), así no tienes que dar explicaciones a nadie de por qué lloras. Pero claro, hay veces en las que ya quisieras tener a alguien a quien poder darle explicaciones de tu sal interior licuada. Y acabas comiéndote solo tus tagliattele con miel, soja texturizada, nueces y cebolla, mucha cebolla. Y si te has olvidado la sal pues te da igual, ya se la echas tú mientras vas comiendo.

Cuando un llora mientras come suele mirar por la ventana, como queriendo ir al otro lado. Da igual si estás dentro o fuera, lo importante es querer ir, mientras se enfría la comida pinchada en el tenedor que espera a media altura a que el pensamiento se vaya y así ella pueda llegar a la boca y de nuevo regresar a la vida.

El otoño también tiene sus cosas buenas. Las playas, por ejemplo se vacían de turistas y por las mañanas emergen menos latas de cocacola y botes de protector solar y bolas de papel de plata (que en verano parece navidad). Y da más gusto pasear por la orilla, dejando, si no hace mucho frío, que el mar te vaya lamiendo los pies desnudos y llenándotelos de arena. Y uno pasea, gozoso, en silencio, disfrutando de esa soledad. Sí, el otoño es tiempo de cebollas y también de soledades. Y de paseos largos escuchando esas canciones que animan a desanimarse. Y de casas de pueblo y de conversaciones al teléfono, y de mirar la luna y de parar y sentir cómo roza nuestra cara con el universo por el girar del mundo.

Soledad,
aquí están mis credenciales,
vengo llamando a tu puerta
desde hace un tiempo,
creo que pasaremos juntos temporales,
propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices,
palabras sobre papel pentagramado,
no te fijes mucho en lo que dicen,
me encontrarás
en cada cosa que he callado.

Ya pasó
ya he dejado que se empañe
la ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
quien me acompañe, soledad,
a mi, que nunca supe bien
cómo estar solo.

J.Drexler

Feliz otoño. Feliz vida.

Hallado el cadáver de un bebé en un vertedero de Girona EFE El cuerpo es de un recién nacido todavía con el cordón umbilical.-

Ingresa en prisión un joven acusado de matar a sus padres en Catarroja LYDIA GARRIDO

Zara retira un bolso con esvásticas bordadas EL PAÍS

Un obispo alemán cambia de parroquia a un sacerdote pedófilo reincidente JOSÉ COMAS

Ocho años de abusos y golpes M. C. B / Á. DE C. Una sentencia revela la ineficacia de la Administración en el caso de un menor maltratado física y sexualmente por sus padres

EE UU e Israel compartieron información secreta sobre la actividad nuclear en Siria ANTONIO CAÑO Los datos llevaron, según 'The Washington Post', al ataque aéreo israelí del 6 de septiembre

Dos heridos en un nuevo tiroteo en una universidad estadounidense D. A.

No recuerdo quién, pero decía que los periódicos, más que periódicos parecen partes de guerra. Qué razón tenía.

Hoy dice El País:

España promoverá por ley la prohibición de las bombas de racimo pese a fabricarlas (1) Curiosa noticia, cuando España duplicó en 2006 sus exportaciones de armas (a países estables como Israel (mensajero de la paz ahora en EE.UU (otro)) o Colombia). Además, al parecer no hay intención de dejar de fabricarlas, y ahora menos claro, que estamos en época de vendimia.


Y sigue alegrándome la mañana con
Aznar advierte en Polonia de que el nacionalismo amenaza con destruir Europa (2); argumentando que "Europa tiene raíces históricas, no es sólo el proyecto de los ingenieros sociales y, si no respetamos esos valores que tenemos en común como Estados-nación, el nacionalismo puede crecer y podría destrozar Europa tal y como lo conocemos" Y me pregunto yo si esas raíces históricas de las que habla, se referirán también al período histórico en el que el pueblo árabe vivía por estos lares (hasta que llegó Isabel, una nazi a la antigua usanza), o seguirá en sus trece.

Y digo yo... ¿estas actitudes tendrán algo que ver con que hoy es el día internacional del Alzheimer? Esta desorientación espacio temporal, no reconocimiento, tendencia a la inmovilidad, reiteración...

A pesar de todo, hay hechos que, lamentablemente, no podemos olvidar:

20.09.07 Llega a Canarias un cayuco con 146 'sin papeles'
18.09.07 Salvamento Marítimo rescata a 59 inmigrantes cerca de Gran Canaria
17.09.07 15 pateras llegan a la costa española entre Canarias y Benidorm
17.09.07 Interceptada una nueva patera con más de un centenar de inmigrantes a bordo en Canarias
10.09.07 74 inmigrantes, interceptados en las costas de Andalucía y Murcia
09.09.07 Llegan 42 inmigrantes en dos pateras a las costas gaditanas en menos de 24 horas

Y así, cada día.