FÉLIX ALBO - Cuaderno de viaje

En tres semanas que uno se despista el PP arrasa incluso en El Cabañal (donde lo hacen con votos y excavadoras), un 1º torneo de padel amenaza el ambiente que año tras año ha trabajado el Maratón de cuentos de Guadalajara por querer compartir espacio y tiempo con su vigésima edición (felicidades Guada) hay políticos que agreden sexualmente a otras personas, un tornado allá, un terremoto aquí (abrazos Lorca), el fútbol tapa penas y glorias (pro encima de todo, oye) y un buen número de gente se echa a la calle, indignada.

Y es que... ¿hay para indignarse o no hay?

¿Y si dejamos hablar a quien sabe? ¿Y si le escuchamos? ¿Y si pensamos sobre lo que dice? Aunque no estemos de acuerdo pero, ¿y si pensamos sobre lo que dice? ¿Y si lo discutimos?

Feliz semana. Feliz vida.

Y aquí está. Cada quien que saque sus propias conclusiones, y si eso nos las cuentas.

Cuando Njal Roland tuvo seis años, su abuelo le llevó a la fiesta de Jötun, el Gigante come hombres; una fiesta tradicional en su tierra en la que aún hoy se realiza una feroz matanza de focas. Hombres armados con sus “kilswåzsch” degüellan excitados a cientos de mamíferos acorralados que braman mientras un público numeroso, lleno de euforia y alcohol, vocifera hasta aturdir desde las laderas y la orilla.

Grita -le dijo el abuelo aquel día-, así no oirás cómo chilla la muerte. Y se unió al atronador grito del resto.

Él era incapaz de detectar belleza alguna en aquella lengua de arena amarillenta en la que morían dos

laderas verde primavera con restos de manchones blancos supervivientes del invierno. El agua, azul maravilla, hervía borbotones rojo sangre aún llenos de vida que manaban de unas focas negro brillante sacudiéndose la muerte con violencia y fuerza.

¿Dónde irá a parar tanto dolor? -se preguntó cogido de la mano de su abuelo.

Hoy, más de cincuenta años después, Njal dedica la noche y el día del gigante a hacer focas de arena; moldea en silencio decenas y decenas en una cala cercana a la de la masacre. Desde hace pocos años hay quien le ayuda moldeando más de trescientas.

Hasta la cala no llega el ruido de la fiesta humana, pero sí el llanto desgarrado y continuo de ellas.

Al caer la tarde, el mundo parece quedar en silencio conforme los “cazadores” se retiran.

En la cala, los alfareros de arena esperan.

Con las primeras estrellas el mar comienza a lamer una a una las focas de la orilla y las devuelve lentamente a su seno.

Esa noche el rumor de las olas es su llanto.

Sí, ya sé que la semana pasada no hubo perita. Mil perdones, pero esta semana traigo una preciosa, para compensar. 

Como (casi) cada lunes: perita al canto.

Zumbel. Me gusta cómo suena, con sus dos golpes. La definición es también especial. Me la regaló Julia, Bibliotecaria de Móstoles y no he podido remediarlo, así que gracias.

Me encanta que la cuerda arrolle al trompo para hacerlo bailar. Dan ganas de buscar la peonza y reivindicar la madera, y las tardes enteras haciéndola bailar. Dan ganas de bailar.

¿Bailamos?

Feliz semana.