#Postaldesde MONÓVAR
15 ene 2014
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#lunesdeperita: NEFELIBATA
7 ene 2014
1.adj. Dicho de una persona: Soñadora, que anda por las nubes. U.t.c.s.
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NIETA ENAMORADA - Félix Albo.
Era
pelirroja, sí. Tenía los ojos color negro lago y raro era no encontrártela
sonriendo. Siempre tenía alguna canción en su voz que no se le oía más allá
de su susurro, pero cantaba. Cantaba de continuo.
Cuando
te despistabas ya se había descalzado y, cuando podía, prefería sentarse en el
suelo. Sus faldas anchas y largas, sus camisas frescas y coloridas hacían de
ella la abuela más divertida y llamativa de todas las de la escuela con
diferencia, y del pueblo también. Me atrevería a decir, sin arriesgar nada, que
de toda la provincia.
Tendríais
que haberla visto bailar con cada una de las camisas que destendía. Sus pies parecían volar
sobre la hierba. Y su risa, su risa florecía.
¡Qué
envidia me das Juana! –le decían las de su edad achacosas.
Envidia
le tengo que estar dando a la muerte -les contestaba risueña- que se llevó lo que yo más quería y para
fastidiarla no me queda otra que disfrutar de esta vida. Para que le entre aún más rabia de no poder morderse el labio que no tiene.
Recuerdo
que pasar una tarde con ella era disfrutar de una plenitud y sosiego que duraba toda
una semana. Qué manera de reír, qué manera de soñar, qué manera de sentir la
vida corriendo por dentro.
Tumbadas
sobre la loma de en frente de su casa, me tomaba de la mano y me decía:
Ven.
¿Adónde,
abuela? –le preguntaba yo.
Donde
tú quieras, lo importante es que vengas. Y que no me sueltes.
Y se
nos podían pasar horas, con los ojos cerrados, tomadas de la mano, viajando,
juntas.
Mira
esa nube –decía otro día mientras paraba violentamente el coche-. Tiene forma
de… de… -y se impacientaba quitándose el cinturón y abriendo, y saliendo, la
puerta.
Pero
madre- le decía mi madre-, deje usted de mirar las nubes ya, mujer.
Calla
y deja que salga la chiquilla, que desde ahí solo ve un trozo y al cielo hay que
mirarlo todo.
La
monda. Era la monda.
Mi
abuela, me enseñó a bailar los vientos, a sentir en mis pies desnudos sobre la
tierra los pasos de otros pies: pies que galopan, pies que esperan, pies que
caminan, pies que pasean (la diferencia no está en el ritmo, sino el lo que se
busca con cada paso –me decía).
Me
enseñó a escuchar la distancia con la oreja pegada en un rail, y a dibujar los
deseos en las nubes. Los deseos propios en las nubes de todos. Decía que así
ayudábamos a las personas que estaban indecisas o faltas de deseos.
Me
enseñó a escribir dejando que en la tinta vaya el latir.
Y a beber agua con la lengua sobre el río. Este es el beso más antiguo y el más fresco- reía.
Y a beber agua con la lengua sobre el río. Este es el beso más antiguo y el más fresco- reía.
Me
enseñó a viajar con los ojos cerrados y no perder el camino de vuelta al descender desde las nubes después de haber sido feliz, para no olvidar por qué y
poder contarlo aquí.
Contarlo y cantarlo, aunque sea en voz bajita.
Ná, nara ná nará na na ná. Ná, nara ná nará na na ná. Ná, nara ná nará nana na ná.
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Cantar los sueños es otra manera de perseguirlos. Caminar hacia ellos con ritmo, con alegría, sin dejar de caminar sobre los pasos a los que llegan, sienten, crean nuestros pies.
Cantar los sueños, es cantar la vida, cantarla bonita aunque no sepamos cantar.
Estoy últimamente soñador, sí, pero esta en época de fríos que aletargan y que uno queda pegadito al chisporrotear de la chimenea no deja tregua ni da tiempo al despiste en la realidad.
Soñar es otra manera de vivir.
Desconocía esta palabra que es rara, sí. Como raras resultan las personas que sueñan de continuo, si enfermedad ni culpa, sin prisa ni desasosiego, sin aleccionamiento ni presagio.
Soñar sin miedo requiere un valor que pocos valientes de los de pie en tierra poseen.
Soñar sin red, soñar sin ruta, soñar sin manos, sin vuelta.
Soñar es ese verbo que se puede sustituir por vivir, y cuando no, algo falla.
Algo falla.
¿Y tú? ¿Sueñas? ¿Vives? ¿Soñamos?
No dejemos de soñar pues si soñar, es vivir, al dejar de soñar...
No dejemos de soñar pues si soñar, es vivir, al dejar de soñar...
Feliz semana. Feliz vida. Felices sueños, claro.
#lunesdeperita: MORCEGUILA
3 ene 2014
1.f. Excremento o estiércol de los murciélagos.
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LA CUEVA DEL MILHOMBRES –Félix Albo
Era un buscavidas. No llegaba ni a ladrón de pocamonta.
Con una tea, una cuerda, una piqueta y un saco de arpillera que
esperaba llenar de morceguila para luego vender como abono, se adentró en
aquella cueva por su boca, tapada por un enorme lentisco nacido en el tronco
muerto de un algarrobo.
Dentro la humedad lo hacía todo poco respirable y la oscuridad
era absoluta, así que encendió la tea. Las estalactitas, estalagmitas y los recovecos de la cámara llenaban
de sombras siniestras la visión. A él le sobrecogía, sin embargo, el silencio.
Vio un grupo grande de murciélagos, al fondo. Eran cientos de ellos. Estudió meticulosamente cómo llegar allí antes de apagar la tea y alumbrarse solo con la brasa y la memoria y
comenzó a caminar con prudencia, asegurando cada uno de sus pasos en una
negrura espesa.
Cuando creyó estar cerca, comenzó a palpar la superficie
irregular y suave de la roca caliza.
Fue instantáneo notar que tocaba piel y que algo le apretaba la
mano.
Gritó y tiró fuerte hacia atrás y entonces un estruendo enorme
rompió el silencio de la cueva mientras algo se abalanzaba sobre él. Los
murciélagos, comenzaron a revolotear y chillar a su alrededor al tiempo que trataba
de zafarse del cuerpo ruidoso que ya tenía encima.
Quedó tendido en el suelo. Inmóvil. Paralizado más por el miedo
que por el peso que sentía. Volvió el silencio.
Ayúdame –le respiró una voz vieja, ronca y apenas ininteligible-.
Ayúdame –repitió.
Eso fue lo que el ladroncillo contó a los guardias aún exaltado
por el susto varias horas después.
Así fue como le encontraron. La figura que se abalanzó sobre él
resultó ser un hombre.
Aunque parecía tener veinte años más, tenía solo sesenta y dos
cuando lo sacaron de la cueva que había sido su morada durante cuarenta y seis
años. Había vivido a base de setas, frutos y carne de conejo, mochuelo y murciélago.
Se supo que era de un pueblo del otro lado del valle. Quedó
huérfano a los quince y la juventud y una cara deformada por un mal de
nacimiento le impidió remontar la vida por encima del dolor, la soledad, la
burla y el rechazo.
Se refugió en aquella cueva y la encanto con su presencia.
Cuando alguien se acercaba, provocaba rugidos con su voz rota
por el frío, el miedo y la humedad. Y también sonidos extraños con latas que
llevaba atadas a sus brazos y piernas.
Fueron los pastores quienes comenzaron a hablar de voces y apariciones y hasta allí solo se atrevía a acercarse algún hombre descocado por el
alcohol o la bravura. Justo antes del treinta y seis llegó a malherir a dos
jóvenes altaneros que juraban haber visto al demonio en la absoluta oscuridad o
envuelto en escabrosas sombras.
El tiempo de guerra se encargó de dejarle tranquilo en forma de
personaje de leyenda: un ogro temible y oscuro, deforme y violento, una mala bestia
devoradora de niños que comían mal o se portaban peor, o despistados y
desobedientes que se adentraban en el monte al acabar el día.
Nadie le había visto pero todos conocían a alguien que decía
haber visto una sombra en la noche merodeando la boca de la cueva.
Su cuerpo era pequeño y huesudo. Sus cabellos largos y
enredosos. Su barba cana y nacida a borbotones.
Tras la exploración y el aseo en el hospital, al tumbarlo en su
cama y taparlo, cuentan que sonrió. Sonrió con su boca desdentada, sus labios
morados y sus ojos pequeños.
Esa es la verdadera historia de la Cueva del Milhombres de mi
pueblo. La historia de un hombre pequeño que sirvió de excusa a madres y
abuelos para atemorizarnos a varias generaciones con fantasías.
Hoy, al conocer su historia, uno se sobrecoge al reconocer al horrible y
verdadero ogro que, este sí, vivía fuera de la cueva y se hizo valer del
repudio social para condenar una vida al miedo, la soledad y el olvido.
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Sumergidos ya en este cotidiano año nuevo, habrá que estar pendientes a todas esas voces que nos cuentan mil historias sobre ogros, bárbaros despiadados y peligros inminentes y vislumbrar en ellos la verdadera historia que esconden para diferenciarlas de los malos cuentos que buscan atemorizarnos con el objetivo de lograr algún interés cada vez más desvirtuado por la codicia desenfrenada de unos cuantos.
Habrá en este dos mil catorce que escucharnos, que contarnos, que confiarnos incluso nuestros miedos para hacer de ellos una fiesta al calor de una hoguera hecha con palabras.
Decía mi abuelo de los cuentos que cuando se cuenta un miedo ya se comienza a vencer.
¿Sabemos quiénes son nuestros ogros de verdad? ¿Nos atrevemos a salir de la cueva? ¿Y a meternos?
Feliz semana. Feliz vida.
Abrazos a capazos.
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