Perita: VITUPERAR

El censor vituperado. - Félix Albo - inédito.

La Comisión Evaluadora de Contenidos de la Red clausuró aquel blog por subversivo y contestatario.

El censor encargado de examinar los contenidos, quedó sorprendido por el exacto equilibrio entre la delicadeza y la fuerza con la que aquellos poemas plasmaban reivindicaciones y propuestas de cambio y movilización.
Una noche, decidió copiarlos íntegramente y difundirlos a través de un nuevo blog vencido por la que ya consideraba necesaria subversión.

La Comisión Evaluadora de Contenidos de la Red clausuró aquel blog por subversivo y contestatario.

El censor encargado de examinar los contenidos, quedó sorprendido por el exacto equilibrio entre la delicadeza y la fuerza con la que aquellos poemas plasmaban reivindicaciones y propuestas de cambio y movilización.
Una noche, decidió copiarlos íntegramente y difundirlos a través de un nuevo blog vencido por la que ya consideraba necesaria subversión.

La Comisión Evaluadora de Contenidos de la Red clausuró aquel blog por subversivo y contestatario.

El censor...


vituperar.

(Del lat. vituperāre).

1. tr. Criticar a alguien con dureza; reprenderlo o censurarlo.


Aún no ha acabado julio y nos han cambiado la cúpula militar y aumentado los peajes en las autopistas.

Miedo me da agosto cuando la administración disminuye el número de personas que acuden a sus puestos de trabajo y el personal privado anda entre soles y cervezas. Miedo me da en qué van a aprovechar todos esos ojos de menos.

Feliz semana. Feliz verano.






Perita: ZIGURAT

Esta perita llega tarde. Incluso llegando viernes y no lunes como acostumbra, llega tarde, pero es que me amontono de una manera innata y la vida no permite tomar las riendas del tiempo. (Yo creo que por suerte).

Y es que ayer fue el cumpleaños de mi padre. Un año más. Todo un año por delante. Podría decir muchas cosas de mi padre, pero diré que mañana comeré arroz con él. El arroz que él hace y que, evidentemente, es el mejor arroz que puedo comer. Lo hace con cariño, esmero y entrega.

También diré que es abuelo y eso me hace sentir bien. Y que fue hijo, buen hijo según decía su padre.  Y nieto, e imagino que también bueno.Y que es padre, lo sigue siendo. Muy buen padre. Tan bueno como el arroz que hace, quizá porque utiliza las mismas herramientas.

Y diré a la vez que yo fui nieto, y sigo siendo hijo. Malo no, aunque sí complicado. Y soy padre que, aunque el arroz no me salga bien, para ser padre sí que le pongo esmero, cariño y entrega (más que para ser hijo pero imagino que la vida funciona así).

Y qué sé yo si seré abuelo.

Y mi niño que es nieto de su abuelo, mi padre. E hijo mío, que soy su padre e hijo de su abuelo.

Y así andamos construyendo esta escalera casi sagrada, hacia arriba. Subiendo peldaños para dejar sitio a los que siguen subiendo. Así es la familia ¿no?

zigurat.

(Del acadio ziggurat, torre).

1. m. Arq. Torre escalonada y piramidal, característica de la arquitectura religiosa asiria y caldea.





Ayer también fue el día de los abuelos, como mi padre lo es de mi hijo. Lindo zigurat.

Feliz semana.


Las manos de mi abuelo -Escrito en 99 Pulgas. Ed. Palabras del candil-

Las manos de mi abuelo y mi abuelo tenían los mismos años.

Cualquiera como tú y como yo tiene manos normales. Mi abuelo no.

Sus manos cambiaban.

Y la vida les dio tiempo para ser de todo.

Fueron martillo para las nueces y algodones para los huevos de las ocas.

Pañuelo para sus ojos y también para los de mi abuela.

Fueron palabras para sus yeguas acentuando, a veces, las riendas.

Manos de amigo para tenderlas y de travieso, para esconderlas.

Manos inútiles para la guerra pero fuertes labrando la tierra.

Las manos de mi abuelo nunca dijeron adiós.

Simplemente descansaron sobre su pecho

Y el tiempo se los llevó.

Perita: BAGATELA


Foto de Luis Sevillano.
bagatela.

(Cf. fr. bagatellecf. it. bagatella).



1. f. Cosa de poca sustancia y valor.




Ya está la mierda llegando al cuello.

Un gobierno que plantea todo lo necesario para generar una Educación de mierda, una Cultura de mierda, una atención sociosanitaria de mierda, unas condiciones laborales de mierda y un ambiente social de mierda, es sin duda un gobierno que piensa que la Educación, la Cultura y la atención sociosanitaria son servicios de mierda para una sociedad a la que también considera de mierda. No queda otra explicación. Por eso no pasa nada más allá de una amonestación si nos dicen a la cara que nos jodamos. Y sí. Nos jodemos, porque nosotros somos uno: parados, mineros, artistas, funcionarios, autónomos, interinos, técnicos, dependientes, médicos, migrantes, bomberos, pensionistas. Somos uno y nos llamamos pueblo.


Han incrementado mi IVA del 8% al 21%. Pretenden aumentar mi IRPF del 15% al 21%. Es decir, de cada factura, a mí me ingresarán (cuando me ingresen) el 58% del importe base. De ahí debo descontar los gastos de desplazamiento, alojamiento y manutención que me suponen cada día que trabajo en escena. No entiendo que yo tribute un 42% de lo que percibo por mi trabajo y los políticos tributen un 0% de la mayoría de sus ingresos. No entiendo que pretendan que yo viva con lo que resulte tras restar gastos de un 58% de lo que la factura dice que vale mi trabajo.


Esta política es una falta de respeto: a mi trabajo, al artista, al arte, al público, a las empresas que rodean el arte, a la cultura, al pueblo, a la creación, a todo lo que genera el arte, a la diversidad, a la legalidad, a los autónomos. Esta subida de IVA es una falta de respeto (que como la ha firmado el gobierno) de mierda.

Esta clase política también. 


Sé que hay entre tanta mierda gente que merece la pena, pero se les oye poco. Muy poco.

Nosotros, hacemos lo que podemos mientras aguantamos. Desde redactar un comunicado como el de AEDA (http://narracionoral.es), pasando por asociarnos las empresas, federaciones, asociaciones y colectivos relacionados con la escena, hasta el planteamiento de darnos de baja de autónomos en agosto (busca el twit #huelgaautonomos). Hacemos lo que podemos antes de reventar.


Quizá, desde su altanería, les parezca todo bagatela, pero qué va. No se dan cuenta que cuando uno lleva la mierda consigo, todo le huele a lo mismo, aunque caminen entre las flores.


Eso somos nostros: flores. Y eso sabemos hacer: florecer. Aunque, como los árboles del cuento que acompaña esta perita, lo hagamos para despedirnos de la vida.


Feliz semana. Feliz verano.


-fragmento de "biodo na bande" del libro MEMENTO MORI -Félix Albo- 2010. Ed. Palabras del Candil-

Eso es imposible, decía el chopo desde la misma orilla del río, ¿cómo van a hacer un muro de montaña a montaña?
A mí me cuesta creerlo también, apoyaba el joven abedul.
En mi vida había oído cosa igual, insistía uno de los más antiguos, un olivo plantado por un romano, pero claro, he visto tantas cosas que hace tiempo que no digo “eso es imposible”.
Entonces, si no es verdad ¿por qué llora el ficus?, interrumpió el baladre. El ficus era inmenso. Tenía casi once metros de altura y estaba plantado en la plaza de la iglesia. En lo alto del pueblo.
Le da pena ver el pueblo vacío, contestaron los rosales.
A nosotros también, dijo un sauce y rompió a llorar.
Y mientras la conversación seguía tratando de encontrar una razón por la que los habitantes se hubieran marchado hacía ya dos semanas llevándose casi todo, una chuflera joven, medio loca, se encaramó a un balcón y oteó el horizonte.
Es verdad, gritó desde lo alto, lo veo, es verdad, ¡está allí!
Allá, no muy lejos, estaba. Un muro inmenso unía la ladera de una montaña con la ladera de la otra, tanto que tapaba el ocultar del sol.
O sea que sí, era verdad: iban a inundar el pueblo.
El silencio ya lo hizo desde ese instante, horas antes de que llegara el agua. Y, por la noche, mientras el río desbordaba sus orillas, se oían sollozos vegetales por todas las calles.
Todos lloraban mientras florecían por última vez para despedirse.
Todos menos el laurel, que andaba intentando desprenderse de sus hojas para convertirse en coral. -Félix Albo.













PESPUNTES es el espectáculo más nuevo que tengo. Es un espectáculo con fuerza que sorprende mucho al público y queda muy contento de haberlo disfrutado. Yo también.

Lo he realizado más de veinte veces y espero hacerlo muchísimas más porque PESPUNTES  me gusta.

Las fechas previstas para PESPUNTES hasta el momento son:

13 de julio, viernes. SIMAT DE LA VALLDIGNA -vlc-  a las 23.30h. en la Font Menor.

15 de julio, domingo, GETAFE -mad- dentro del estupendo Festival CULTURA INQUIETA, a las 22.30h. en el Hospitalillo de San José, en el n. 4 de la calle del mismo nombre. 6€ la entrada.

9 de agosto, jueves, VENTA DEL MORO -vlc- a las 00.00h. en el callejón de la iglesia.

Seguro que de cara al otoño, salen muchas más y podremos pespuntear el mundo.

No te la pierdas. PESPUNTES. Aquí te dejo el video. Ojalá te guste.


Leyendo en verano

Me llega otra foto de YAYERÍAS en el lugar donde se está disfrutando. En este caso en un rincón de los Monegros. Y es un lujo saber que YAYERÍAS va leyéndose por ahí y saber entonces que los personajes de su cuentos toman vida en cada persona que los lee y los guarda. Que qué alegría.

¿Y tú? ¿Me mandas una foto del lugar donde estás leyendo YAYERÍAS, MEMENTO MORI o SI UN DÍA JUNTÁSEMOS TODAS LAS CAMAS DEL MUNDO?

Gracias Cristina por tu primera foto. Gracias Ángel por esta.


Perita: BUHEDERA

Mis compañeros de Légolas, desde hace casi cuatro años, siembra mensualmente postales llenas de cuentos. 
Cada mes un cuento distinto en más de doscientas postales por toda la península. Una idea genial con la pque participo escribiendo y sembrando.


El proyecto se llama atrapalabras y su blog es atrapalabras.blogspot.com


En junio, el cuento fue mío, y es un cuento de esos que deja buhedera, aunque no sé si más grande en quien lo lee o en quien lo escribió.


buhedera.

(Der. del ant. buhar 'bufar').

1. f. Tronera, agujero.



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LLAVES QUE NO ABREN
         
Paró el coche y pareció detener en seco toda una industria ruidosa.

Sus pasos parecían cantar con eco y él los hizo más lentos.

El par de llaves de su puerta se convirtió en manojo en sus propias manos.

La cerradura necesitó más vueltas de las habituales.

No le esperaba la foto de la entrada, ni le calmó la sed el gin-tonic cargado con hielos color lágrima.

Su pijama rascó como lija su espalda, sin cariño ni intención.

Su cama se fue haciendo enorme. Enorme como un océano. Gigante como el agujero de la noche.

Estuvo consciente en todo momento y naufragó en su sola soledad.

Por la mañana no encontró canción alguna para espantarla y, simplemente, se dejó ahogar hasta que un viento frío le despeinó la vida.

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Feliz semana. FELIZ VERANO.


Después de una pausa necesaria, retomamos el ritmo semanal en la Biblioteca de los Elefantes y lo retomamos por todo lo alto, con un libro que merece la pena sin excusas. EL PRINCIPIO


. escrito por Paula Carballeira
ilustrado por Sonja Danowski 
editado por Kalandraka en el 2012
ISBN. 9788492608539

a partir de  3 6 9 12 16 ad

. comentado por Félix Albo
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EL PRINCIPIO es un libro necesario en estos tiempos en los que se apalean mineros y se liberan banqueros; en los que se dibuja una raya en las calles y las fuerzas del orden violento empujan al pueblo hacia el otro lado para dejar clara la diferencia; en los que se cierran escuelas, bibliotecas y teatros; tiempos en los que se derogan leyes de igualdad, se limita la libertad de pensamiento, creencia y acción y se impone por decreto una única manera de actuar: el silencio.

EL PRINCIPIO parte del caos, del desorden, de la desazón, del fondo del pozo, del túnel sin fin. Parte de esa espiral social (y lamentablemente histórica) a la que la especie más inteligente del planeta se ve abocada por la avaricia (siempre avaricia), rencores y complejos de unos pocos.

EL PRINCIPIO nos lleva por ese camino del miedo, la desolación, el desánimo, la ruina y la fuga que todo el mundo transita desconfiado en las situaciones de desesperanza. 

Pero esta historia es una historia de luz, de nacimiento, de brote, de principio. Y por eso nos habla también de la fuerza de la risa, el abrazo, la familia, la palabra, la evocación, el grupo, el juego, la música, la risa otra vez, la canción... LA FIESTA. La fiesta que supone la vida y que, en este caso, como en muchos muchos, llega de la mano de la infancia. La fiesta que supone la esperanza desde la nada hacia el sueño.

EL PRINCIPIO está escrito por Paula Carballeira, y sí, es cierto, yo a Paula, mi Paula, me la quiero con el alma abierta. Pero eso no tiene nada que ver para verme sumergido sin remedio en las páginas de este álbum delicioso y duro, lleno de silencios y risas, bibliotecas en ruinas y pájaros que picotean el suelo buscando. Buscando.  

El texto, exacto, supone un golpe a cada pausa. Un golpe que tensa, que pega duro y que luego libera, poco a poco y con ganas. Un texto sin artificios que te permite llenar los silencios a tu ritmo y manera. Un texto que te pregunta, que te incita a buscar respuestas, en ti, en quien tienes al lado. Un texto que te mueve aunque ya estés cansado por la fatiga o el desánimo.

Las ilustraciones acompañan y enmarcan al texto llenándolo casi de instantáneas que uno no puede ubicar en lugares cada vez más cercanos en distancia y tiempo. El color, los detalles, el realismo llenan cada página de tal manera que casi el libro desprende aromas y sonidos. ¿Los oyes? ¿los hueles?

EL PRINCIPIO es un lujo de libro para leer, para compartir, para respirar. Pero sobre todo, es un libro para no desnortarse, para reflexionar y aferrarse a la seguridad de la luz, del final del túnel, del cambio, de la oportunidad; eso sí, siempre juntos. Eso sí, partiendo del propio caminar.

Feliz semana. Feliz lectura.




Ayer fue luna llena y hoy aún puedes disfrutarla en el cielo.

Hoy además puedes escuchar cuentos en Reus. ¿Te pilal cerca? ¿Conoces a alguien que abde por allí?  Si no, mañana en Vinaroz o pasado en benicassim o... espera, que me embalo.

4 mié REUS  -tar-
PESPUNTES - 22.30 h. en la IMAC c/ San Juan 47. Para público adulto y juvenil.

5 jue VINAROZ -cas-
CUENTOS DE CUENTOS - 18.30 h. en la BIBLIOPLAYA en el Espigón del puerto. Público familiar.

6 vie BENICASSIM -cas-
CUENTOS DE CUENTOS - 19.30 h. en la Biblioteca del Mar, c/Jorge Comín. Público familiar.
DE BOLSILLO - 22.30 h. al frente de Villa Vitoria. Público adulto.

10 mar ORIA -alm-
YAYERÍAS - 22.30 h. en frente de la Basílica. Público adulto.

13 vie SIMAT DE LA VALLDIGNA -vlc-
PESPUNTES - 23.30 h. en la font menor. Público adulto.

15 dom  GETAFE -mad-
PESPUNTES - 22.00 h. en el Hospitalillo de San José, c/ Hospital de San José, 4. Más info aquí. 6€ la entrada. Dentro del festival CULTURA INQUIETA.

26 jue ARCAS DEL VILLAR -cue-
CUENTOS DE BOLSILLO - 19.30 h. junto a la iglesia. Para público familiar.
YAYERÍAS - 22.00 h. junto a la liglesia. Para público adulto.

Y se acabó. Sí, queda agosto, pero de momento me lo guardo y no adelanto que estaré en La Venta del Moro.

Mientras, habrá que disfrutar del verano. A tope. Hoy en día, la alegría, la sonrisa y poner en marcha los sueños, son una manera de protesta ante la situación que nos hacen vivir. Soñemos pues. Disfrutemos.

Abrazos a capazos.

Félix Albo

Recibo una foto

Me mandan esta foto al whatsapp con este mensaje "un placer leer frente al mar" 

Me encanta que mis historias gusten, que se lean allá donde cada uno lleve el libro o la memoria de la voz. Los cuentos viven allá donde uno los lleva.

Gracias por compartir el placer que producen mis historias. 


¿Acaso puede haber mejor regalo para quien las crea?



Perita: FAVILA

No sé si habéis paseado por un bosque recién quemado. El silencio es abrumador. 


Así, con ese silencio denso y espeso, debe cantar la muerte.



favila.

(Del lat. favilla).


1. f. poét. Pavesa o ceniza del fuego.




Fuego                                                                     Félix Albo del libro 99 pulgas. Ed. Palabras del candil. 

En mi pueblo, las fiestas de San Antonio las celebraban con una hoguera, pero no una hoguera de muebles viejos y maderas roídas por la carcoma o la moda, como en el resto de los pueblos de la comarca. Los mozos de mi pueblo elegían un pino de la sierra, el más alto, frondoso o curioso; lo talaban; lo bajaban a hombros mientras cantaban las canciones típicas de los estados de embriaguez; lo colocaban en la plaza del ayuntamiento y allí estaba tres días mientras jóvenes y mayores lo contemplaban.
La noche de San Antonio, y como fin de fiesta, le prendían fuego ante la banda de música municipal y las lágrimas de las damas de honor.
A mi abuelo nunca le gustó esta celebración. Ni a él ni a muchos de los de su edad. Había una razón lógica. Siempre hubo tradición de que al celebrar una boda, los novios iban a la sierra y elegían un pino. Marcaban en su tronco la fecha y los nombres de los amantes y, a partir de ese día, lo visitaban para cuidarlo y celebrar bajo él todo lo importante: el nacimiento de un hijo, la mona de Pascua, alguna comida en Navidad y la merienda de cualquier día bonito. Por eso, todas las parejas eran capaces de encontrar su árbol en las noches más oscuras.
Los mozos del pueblo, para San Antonio, podían elegir cualquier pino siempre que sus dueños siguieran juntos por el amor o por la vida.
A mi abuelo le cortaron el pino dos años después de enviudar. Mi abuela y él lo habían cuidado mucho, regándolo y quitándole gusanos y parásitos. Se había hecho muy alto y grande.
Desde la noche en que le prendieron fuego, mi abuelo decía que cuando un árbol se quema, no sólo se quema su madera. El fuego quema el árbol y junto a él, el amor de la pareja que lo cuidó, el pacer tranquilo del ganado bajo su sombra, los sueños del pastor que descansó en él y, de alguna manera toda la vida que vio desde sus hojas.
En el año 94 se quemaron ochenta y cuatro mil setecientas hectáreas de terreno arbolado en la provincia de Valencia. La sierra de mi pueblo también ardió ante los ojos grandes de sus habitantes, durante tres interminables días. Al cuarto, en un silencio mayor al del jueves santo, casi todos los habitantes subieron para contemplar el atroz paisaje gris.
Las parejas, corrían desesperanzadas a buscar su árbol: algunas lo hallaban erguido y muerto; la mayoría no encontraban ni siquiera eso.
Dicen, que al volver, hubo gente que se desorientó tanto que tardaron horas en regresar al pueblo.
También cuentan, que, los más mayores, al poco tiempo, empezaron a olvidar el camino que llevaba a sus casas, y el nombre de las calles, y el color de los ojos de las personas a las que amaban, incluso sus propios nombres. Y quedaban con la mirada perdida, en una sierra sin árboles y sin vida.
Mi abuelo decía que un árbol quemado no tiene sombra: él es su propia sombra.



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